“Lolo Paga” (pour les toulonnais alias Laurent Paganelli) a si bien résumé l’état d’esprit où se trouvent ceux qui aiment ce brave Rolland Courbis. Cette lettre a été écrite pour son autobiographie “Paga à Nu” paru bien avant l’arrestation de Rolland…

LETTRE A COURBIS

Mon Obélix.

J’espère qu’au moment où tu liras ces lignes, tu seras en train de fêter la montée de Montpellier en L1, et qu’il n’auront pas encore eu la mauvaise idée de t’enfermer dans une cage à lapins. Ils auront peut-être eu l’intelligence de te laisser en liberté pour te permettre de rendre l’argent que tu leur a si gentiment emprunté ?

Je t’avais dit de faire de la politique ! Si tu avais été maire ou ministre, non seulement tu serais tranquille, mais ils t’auraient remis la Légion d’Honneur pour services rendus au football français.
Je vais donc, si tu le permets, prendre un instant la place de tes avocats.

Déjà, si tu pouvais toucher des royalties sur tous ceux que tu as aidés dans le foot, tu pourrais non seulement racheter ta liberté mais aussi le Crédit Lyonnais !
Je me souviens de la fois où tu m’as donné des sous, alors que j’étais en pleine galère.  D’où qu’il vienne, cet argent, c’est moi qui l’ai dépensé et pas toi. Le jour où tu m’as emmené soigner mes “adducs” chez Henri Chenot, à 1000 kilomètres de Toulon… Tout ce temps à t’occuper de moi.
Quand on établira un tarif pour le temps passé à aider et à s’occuper des autres, on se rendra compte que tu as peut-être le plus gros salaire du football. Et que tu ne l’as pas volé.
L’hôtel est ta seule maison. Et puis c’est avec les autres que tu te sens bien. Combien sont-ils qui t’ont côtoyé, qui sont devenus de grands joueurs et se sont enrichis un peu grâce à toi ?
Ce qui me rassure, quand même, c’est que tu as toujours eu de la chance. Ou plutôt, c’est la chance qui a dù te choisir. D’ailleurs, la dernière voyante qui t’a tirée les cartes, tu l’as gagnée à la belotte !
Tu as tellement pas la scoumoune que même avec deux balles, on ne peut pas t’avoir. Je suis sûr que ce jour-là, la balle a dévié quand elle a vu que c’était toi. Mais je sais aussi que ce jour-là tu as perdu une vie. Tu es comme les chats : tu as plusieurs vies,, c’est ce qui te sauve.

Malheureusement, pour tout le monde et surtout pour toi, les choses s’accélèrent, les aiguilles ne s’arrêtent jamais.
Il faut être stupide pour croire que trois barreaux et une porte pourraient te faire payer quoi que ce soit. De ta cellule, tu continuerais à faire payer quoi que ce soit. De ta cellule, tu continuerais à faire la compo de Montpellier ; avec un tam-tam ou une “cibie”, s’il le fallait, tu ferais ton émission sur RMC et tu battrais des records d’audience ; toutes les femmes t’écriraient des lettres d’amour qui te feraient  passer des nuits torrides ; et tui jouerais même à la coinche avec les gardiens de prison, pour leur gagner les clefs ! Tu serais bien capable, à l’interieur de la prison, de trouver un nouveau Zidane…
Tu as toujours été un peu en avance sur les autres mais tu le sais : “Il n’y a pas de précurseurs, il n’y a que des retardataires !” On ne peut avoir, de son perchoir, une seule vision des choses. Mais  tant qu’il n’y aura pas de justice, il n’y aura pas de paix.

A mon avix, ils ne vont pas te faire de cadeaux, il vont te laisser dehors pour te punir ! Et puis, s’ils t’enfermaient, tu leur écrirais un livre qu’ils regretteraient toute leur vie… Ils ne vont pas te donner le crayon pour te faire battre !
De toute façon, tu n’as tué personne que je sache (ou alors il le méritait). Finalement, on t’accuse de quoi, au juste ? D’avoir oeuvré à l’embauche à Toulon ou à Marseille ? D’avoir aidé les politique à améliorer la vie sociale et sportive de la ville ? Tu peux, sans problème, organiser un match dans les quartiers, dans les prisons et même contre les flics, à condition de le gagner ! L’argent que tu as eu entre les mains en a touché bien d’autres. Il y en a, dans ce monde, qui ont tellement les mains sales, que même avec douze savons de Marseille et de l’eau de Lourdes, elles ne retrouveraient pas leur éclat.
Il y en a qui ont assassiné, violé, on ne va pas quand même pas te mettre en prison parce que tu as soi-disant lésé l’Etat ! Que je sache, je n’ai jamais entendu un juge ou un avocat se plainde des 75 milliards  d’euros volés chaque année par les niches fiscales ? Si tu avais su qu’il existait déjà un tas de magouilles légales, tu aurais pu créer les niches fiscales du foot et ainsi ne jamais être inquiété.
Les gens ne comprendront pas que l’on t’enferme. Ils t’aiment parce que tu es comme ça. On a besoin de de grandes gueules comme toi.
Quand on a commencé à assassiner, enfermer ou museler les Jaures, Mandela, Betancourt ou même à traquer les Arsène Lupin ou les Spaggiari, c’est la liberté qui a été bafouée. Il faut savoir prendre des risques, par moments, pour que les choses avancent.
Tu es comme pas mal d’entre nous un enfant de la rue. Tu n’as pas été élevé par papa et maman qui te passaient tes caprices, mais tu as grandi avec des valeurs. Tu as connu l’injustice, et quelle que soit la façon dont tu t’es vengé, tu l’as toujours fait avec fierté et honneur.
Alors s’il vous plaît, Magistrats et politiques, revenez sur terre. Revenez vous mélanger à nous, les gueux, et vous verrez que si vous organisez un référendum sur la culpabilité de Rolland Courbis, c’est à vous que l’on coupera la tête. Et que c’est vous que l’on enverra au gorille.

LAURENT PAGANELLI

Cette histoire est la vôtre… (Paroles Marc Estève-Art Mengo/Art Mengo)

RANDONNEE EN FAMILLE   

(issu de l’album“Sujet Libre” d’Art Mengo paroles Marc Estève, Art Mengo/Art Mengo)

Marcher, marcher vers les sommets
Cols relevés, phalanges glaces
Les bras tendus vers le salut
Ont bien fini par les chasser
Un sentier dans les Pyrénées
Qui sentait moins fort le sapin
Qu’une Espagne en bord de ravin.

Lever le pied, lever le pied
Mais ne surtout pas ralentir
Lever le pied et s’élever
Quand l’heure est grave, il faut gravir
Cette année-là on s’en souvient
Il n’y avait pas 36 chemins
Que de randonner en famille.

Déracinés mais rassemblés
De l’autre côté des névés
Du Rivesaltes, des lits de camps
Et la morale pour les perdants
Une piste pour se consoler
Une trouée dans les montagnes
Pour changer de costume de bagne

Lever le pied, lever le pied
Pour que les gamins, les gamines,
Attablés sous un noisetier
Oublient nos anciennes collines
Cette année-là on s’en souvient
Il n’y avait pas 36 chemins
Que de randonner en famille.

p 84 (du format broché)

Avoir des otaries pour parents se révélait problèmatique. Dès qu’ils prenaient la parole, même en slalomant parmi les écueils, ils attiraient l’attention. Un genre d’attention dont je me serais bien passée. Les sourcils se levaient,  les regards se fixaient. La réprobation, muette mais palpable, ne tardait pas à déteindre sur les attitudes. Mon détecteur à mépris passait au rouge. On nous regardait de travers. Il devait bien y avoir une raison. Je voulais comprendre. J’avais élaboré au fil de mes observations, une théorie qui se tenait parfaitement, s’ajustait à des constatations purement objectives. Les lettres étaient des gens. Des êtres vivants.

Je voyais les voyelles comme des petites danseuses, joyeuses, légères, avec leur tutu rose, expertes en vocalises, en exclamations et en ponctuation, prenant des poses virevoltantes pour faire joli dans les mots, leur donner de la musique. Et les consonnes m’apparaissaient comme des petits soldats, comme si les figurines de mon frère s’assemblaient en guirlande, les unes debout, d’autres à genoux ou couchées en position de tir. Avec leurs uniformes kaki, ils n’étaient pas là pour rigoler. Ils assuraient la structure des mots, leur solidité, leur fiabilité.

On ne prenait au sérieux que les langues où le kaki l’emportait sur le rose. La preuve ? Les pays riches, prospères, industrialisés d’Europe du Nord., sont des pays à consonnes. Messerschmitt, ça comte huit consonnes pour trois voyelles, c’est du costaud ! Opéra, toujours trois voyelles, mais y’a plus que deux consonnes ! L’italien, c’est plein de i comme le rire de fille, l’espagnol chante des o admiratifs et des a voluptueux, mais si on cherche de la lettre sérieuse, du son fiable, du K, du F, du double V, mieux vaut se retourner vers Septentrion l’allemand, le néerlandais, l’anglais.

 Ca expliqueait le mépris. Les pays se rangent comme des étagères du Nord grave et respectable au Sud dilettante et fantaisiste, terres de vacances et de chansons… Avec la France sur l’étagère du milieu. Les Français regardent de haut des rayons du  dessous, bourrés de Portugais, d’Espagnol, d’Italiens, et même plus bas, d’arabes ou de nègres, rastaquouères et compagnie. Mais quand ils regardent vers le haut, où perchent les Teuteons, les Anglo-Saxons, les Vikings, c’est toujours , même sans aménité, avec une pointe de jalousie admirative.

Un pays riche en usines et en voyelles c’est antinomique. Les pays du Sud sont femelles, adorés et méprisés, ceux du Nord sont mâles, craints et admirés. Les hommes du Sud, ça les vexe au point qu’ils enferment les femmes de rage. Ceux du Nor s’en foutent pas besoin d’y brimer les femmes, elles savent qu’elles ne sont pas chez elles, les pauvres, prisonnières de consonnes qui leur écorchent le palais. Les hommes du Sud, euux, fémisnisés par ces voyelles qui leur caramélisent la pomme d’Adam, se crispent dans la démonstration permanente de leur virilité.

Un accent du Nord, avec ses excès de consonnes, ça vous pose là. L’accent américain fait vedette de cinéma. L’accent allemand, les Français le détestent, mais il en impose. L’accent britanique, chic, cosmopolite et élégant, évoque villégiature, valises pleines d’étiquettes, portes à tambour des palaces avec gugusses bardés de boutons dorés qui vous cirent les godasses en attendant le pourboire.

Un accent du Sud, bourré de voyelles, trahit des origines douteuses, envoie dans les tympans une touffeur de pays chaud à dictateur inamovible et à économie précapitaliste. L’étranger qui arrive du bas de la carte  sent à plein nez le réfugié jeté dehors par de sordides viscissitudes, ou, pire le déplacé économique dans sa fuite aléatoire de la misère. Il sort le Français myen de sa moyennerie, lui donne un sentiment immédiat de supériorité.

A mieux y regarder, même l’accent méridional donnait dans la nuance. Italien, ça faisait artiste, gondole à Venise et bel canto.  Le Portugais évoquait l’océan, Vasco de Gama, tour du monde et morue à gogo… Mais espagnol !
- Ta famille est de quelle origine ? demandaient avec les bienveillance les indigènes larges d’esprit, curieux du monde et de son infinie variété.
Répondre, c’était s econdamner, je le savais.
- Espagnole.
Patatras ! La réponse entraînait une chute brutale d’enthousiasme, une torsion du nez, un froissement du sourire.
- Ah ! Espagnole…
L’Espagnol, voyez-vous est très spécial. Il n’a ni la bonhomie lusitanienne, ni la sympathie transalpine. L’Espagnol, c’est pas un rigolo, ouh la non. Il est austère, bigot. Chiant comme la pluie, malgré son soleil et ses castagnettes. Friand de dictatures militaires, de processions encapuchonnées, de Vierge Marie en pleurs. Une succursale du Moyen Âge. Des gens qui ont inventé la corrida, l’inquisition et le amssavre d’Indiens, on peut pas dire qu’ils soient guidés par la joie de vivre. Ils sont altiers, orgueuilleux. Fiers, certes mais de quoi ? L’Espagne avait mauvaise presse. Par voie de conséquence, mauvaise pioche pour les Alcalà.  Même italien ou un Alcalo portugais aurait mieux valu.

Plutôt que de traîner
Mauvaise poésie
D’ambiances surannées
En intérieurs cosys

Plutôt que d’enfoncer
Dernière fantaisie
Les portes du passé
Je cultive l’amnésie

J’ai vidé mon grenier
Fait voler la poussière
Les photos les papiers
Et mes amours d’hier

J’ai vidé mon grenier
Sur un coup de colère
Appelé les chiffoniers
Et puis les antiquaires

D’aventurier lettré
J’ai la fleur au fusil
Le goût des plats poivrés
Et de revenez-y

Mais au lieu de donner
Passions et jalousie
Dans les souv’nirs fanés
Je cultive l’amnésie

J’ai vidé mon grenier

Aux chanteurs de Littré
A la page jazzy
J’aime mieux les déchirés
Qui font dans l’hérésie

Mais au lieu de tourner
Mes yeux paparazzis
Vers de glorieux aînés

Elle a été publié sur le blog de Myspace mais comme tout le monde ne peut pas avoir y avoir accès, je la retranscris ici !

En ouvrant l’ordi ce vendredi, en zieutant sur la barre alerte LCI je tombe sur une dernière minute : Fréderic BEIGBEDER a été arrêté après une course poursuite après avoir sniffé une barre de cocaïne sur le capot d’une voiture et en possession de 2 sachets de cocaïne….

Badaboum ! O catastrophe ! De la prime déception (car on a horreur de lire des nouvelles de nos chouchous dans les faits divers) à la colère (Pourquoi cette merde de drogue) puis en réflechissant et en prenant du recul un grand éclat de rire. 

  
Oui un éclat de rire car je t’imagine bien de courir avec ta tenue de ville, souliers de ville en plus tu ne connais que du marathon de Paris celui des soirées festives branchées… De te voir courrir ainsi doit valoir tous les Asterix…

Oui un éclat de rire en pensant à la marque de la bagnole que j’espère à la hauteur de ton tempéramment snob… Au minimum une Porsche ! Que viendrait foutre une Peugeot machin chose ou Renault Bidule machin dans le scénario… trop nul !!!!

Oui un éclat de rire lorsque je lis une réflexion d’un de tes détracteurs sur les réactions de LCI qui avait confondu toi et ton frèrot Charles. Charles qui en a du être surpris !!! Surpris oui car LCI aurait pu ne pas publier ce com érronné tout en sachant qu’il est souvent dans leurs programmes en tant qu’invité de Revel dans le Club de l’Economie le vendredi soir juste après toi…

Mais ce qui m’éclate encore plus c’est de savoir pourquoi ??? Pourquoi as tu fait ceci ?

Pour la pub pour la sortie de tes DVDs L’Attrape Salinger ou 99 F ?

Mais comme l’a dit un de tes amis C’EST TROP TOT !!! Ce n’est qu’en mars et on est en février…. Le timing n’est pas respecté la ! A moins que tu voulais bien faire et que tu t’entrainais… Mais qu’est ce que tu vas faire pour continuer à occuper l’espace médiatique ainsi créé… Hein ? Un autre gag ? Je sais que sur internet n’importe qui peut devenir n’importe qui en faisant n’importe quoi mais toi tu n’as pas besoin de tout ceci…

A moins O SCOOP que seuls les vrais Beigbederphiles auront compris ! C’est le premier chapitre du troisième volet des aventures d’Oscar Parango… Oscar , après des années en prison à Moscou est de retour à Paris ou il aurait trouvé un job d’animateur télé. Comme la pression de l’audimat est telle qu’il se drogue… Tu aurais pu rajouter pendant que tu y es le pétage de plombs à la manière de Delarue pour refaire un personnage Boderline comme le dirait le vendéen Katerine… et le reste tu connais tellement les coulisses de la télé … Pas besoin de te faire un dessin…

Mais que viendrait foutre cette histoire de course poursuite la dedans ? Comme je connais ton sens de la précision, le désir de sincérité dans tes écrits tu te serais mis à la place du héros, se drogant sur un capot de voiture (scène typique de tes écrits) et courant à la vue de policiers… Tu voulais ressentir ce qu’aurait pu éprouver Oscar durant la course, la garde à vue, le passage devant le juge etc… Mais as tu eu le temps de tout noter dans ton petit carnet tout ceci ???MDR

Ah la la ! Fred, cher Fred tu auras eu pour l’instant atteint ton but : on pense à toi, on parle de toi (en bien ou en mal tant que c’est de toi qu’on parle), tu es dans nos esprits…

Les divers journaux en ligne font les choux gras de cette histoire, t’inquiètes nous autres les fans on récupère les photos afin de renouveller notre stock… Et certaines sont belles…PTDR

Quel hommage rendu à Françoise SAGAN toute cette histoire et j’en suis sure que, d’ou elle est, elle doit bien se marrer et être fière de toi comme si tu étais un de ses héritiers. Et je ne me trompe pas trop quand je dis qu’il y a du Sagan en toi…

Bon je ne te demande pas d’être sage car tu en es pas capable mais de prendre bien soin de toi…

TANT QU’IL Y AURA FREDERIC BEIGBEDER, ON EN AURA PAS FINI D’EN PARLER… ET MÊME APRES….

“L’écrivain original, tant qu’il n’est pas mort, est toujours scandaleux.” SIMONE DE BEAUVOIR

BISES

SABINE Beigbedernaute de Fandetoi.com

Mihai Eminescu

 LE LAC

Les nénuphars jaunes emplissent
Le lac des forêts comme argent
Il fait se balancer la barque
Et tressaille en cercles blancs.

Je passe tout au long des rives
Et je m’attends à chaque pas
Qu`elle surgisse des roseaux
Et qu’elle tombe dans mes bras.

Nous sauterons dans notre barque
Par la voix des eaux enivrés,
J’abandonnerai le timon.
Laissant les rames m’échapper;

Nous flotterons saisis du charme                                                                                                                                             

Sous cette lune rayonnante –
Le vent bercera les roseaux
Les eaux chanteront ondoyantes !

Mais elle ne vient pas… Tout seul
Je soupire, je souffre en vain,
Les yeux perdus sur mon lac bleu,
Qui de Iourds nénuphars est plein.

PS à changer “Elle” par “il” of course !

Aujourd’hui, on enterre un écrivain. Comme une dernière manifestation. Une foule inattendue silencieuse, respectueuse et anarchique bloque les rues et les boulevards autour du cimetière Montparnasse. Combien sont-ils ? Trente mille ? Cinquante mille ? Moins ? Plus ? On a beau dire, c’est important d’avoir du monde à son enterrement. Si on lui avait dit qu’il y aurait une telle cohue, il ne l’aurait pas cru. Ca l’aurait fait rire. Cette question ne devait pas beaucoup le préoccuper. Il s’attendait à être enterré à la sauvette avec douze fidèles, pas avec les honneurs d’un Hugo ou d’un Tolstoï. Jamais dans ce demi-siècle, on avait vu autant de monde pour accompagner un intellectuel. A croire qu’il était indispensable ou faisait l’unanimité. Pourquoi sont-ils là, eux ? Pour ce qu’ils connaissent de lui, ils n’auraient pas dû venir. Quelle absurdité de rendre hommage à un homme qui s’est trompé sur tout ou presque, fourvoyé avec constance et mis son talent à défendre l’indéfendable avec conviction.  Ils auraient mieux fait d’aller aux obsèques de ceux qui avaient raison, qu’il avait méprisés et descendus en flammes. Pour eux, personne ne s’est déplacé.

Et si derrière ses échecs, il y avait autre chose, d’admirable, chez ce petit homme, cette rage de forcer le destin avec son esprit, d’avancer envers et contre toute logique, de ne pas renoncer malgré la certitude de la défaire, d’assumer la contradiction d’une cause juste et d’un combat perdu d’avance, d’une lutte éternelle, toujours recommencée et sans solution. Impossible de rentrer dans le cimetière où on piétine les tombes, escalade les monuments et renverse les stèles pour s’approcher plus près du cercueil. On dirait l’inhumation d’une vedette de la chanson ou d’un saint. Ce n’est pas un homme qu’on porte en terre. C’est une vieille idée qu’on ensevelit avec lui. Rien ne changera et nous le savons. Il n’y aura pas de société meilleure. On l’accepte ou on ne l’accepte pas. Ici, on a un pied dans la tombe avec nos croyances et nos illusions disparues. Une foule comme une absolution pou l’expiation des fautes commises par idéal. Pour les victimes, ça ne change rien. Il n’y aura ni excuse, ni réparation, ni inhumation de première classe. Qu’y a-t-il de pire de faire le mal quand on voulait faire le bien ? C’est une époque révolue qu’on porte en terre. Pas facile de vivre dans un univers sans espoir.

A cet instant, on ne rêgle plus  de comptes. On ne fait plus de bilan. On est tous égaux et on a tous tord. Je ne suis pas venu pour le penseur. Je n’ai jamais compris sa philosophie, son théâtre est indigeste et ses romans, je les ai oubliés. Je suis venu pour de vieux souvenirs. La foule m’a rappelé qui il était. On ne peut pas pleurer un héros qui a soutenu les  bourreaux. Je fais demi-tour. Je l’enterrerai dans un coin de ma tête.

Un écrivain n’oublie jamais le moment où, pour la première fois, il a accepté un peu d’argent ou quelques éloges en échange d’une histoire. Il n’oublie jamais la première fois où il a senti dans ses veine le doux poison de la vanité et cru que si personne ne découvrait son absence de talent, son rêve de littérature pourrait lui procurer un toit sur la tête, un vrai repas chaque soir et ce qu’il désirait le plus au monde : son nom imprimé sur un misérable bout de papier qui, il en est sûr, vivra plus longtemps que lui. Un écrivain est condamné à se souvenir de ce moment, parce que, dès lors, il est perdu : son âme a un prix.

… Il est 9 h 30. J’ai quatres heures devant moi pour assouvir ce curieux besoin : écrire ce qui n’aura pas le temps d’être lu. Il paraît qu’à l’instant de mourir, on voit defiler sa vie entière en une seconde. Je saurai bientôt si c’est vrai. Cette perspective me plaît, je n’aimerais pour rien au monde manquer le best of de mon histoire. Si j’écris, c’est peut-être pour préparer le travail du monteur qui selectionnera les images : lui rappeler les meilleurs moments, suggérer de laisser dans l’ombre ceux qui m’auront moins importé.
Si j’écris, c’est aussi de peur que le fulgurant film n’existe pas. Il n’est pas exclu que ce soit un bobard et qu’on meure stupidement, sans rien voir du tout. L’idée de m’anéantir sans cette transe récapitulative me désolerait. Par précaution, je vais essayer de m’offrir ce clip par écriture. …

…J’aurais donné n’importe quoi pour un livre ou un somnifère. N’ayant ni l’un, ni l’autre, j’ai commencé à écrire ceci dans ma tête, sans stylo, les yeux fermés. Je souhaite que ce livre vous permettre de vous évader autant que moi, cette nuit -là….

…Mon seul espoir, en entamant ce plongeon, est que l’écriture ravive la mémoire. La littérature se souvient de ce que nous avons oublié : écrire c’est lire en soi. L’écriture ranime le souvenir, on peut écrire comme l’on exhume un cadavre. Tout écrivain est un “Ghosbuster” : un chasseur de fantôme. Des phénomènes curieux de réminiscences involontaires ont été observés chez quelques romanciers célèbres. L’écriture possède un pouvoir sunaturel. On peut commencer un livre comme si on consultait un mage ou un marabout. L’autobiographie se situe à la croisée des chemins entre Sigmund Freud et Madame Soleil. Dans “A quoi sert l’écriture ?”, un article de 1969, Roland  Barthès affirme que “l’écriture (…) accomplit un travail dont l’origine est indiscernable”. Ce travail peut être le retour soudain du passé oublié ? Proust, sa madeleine, sa sonate, les deux pavés, disjoints de la cour de l’hôtel de Guermantes qui l’élèvent dans “les hauteurs silencieuses du souvenir” ? Mmh, ne me mettez pas trop la pression s’il vous plaît. Je préfère choisir un exemple aussi illustre mais plus récent. En 1975, Georges Perec commence W ou le souvenir d’enfance : “je n’ai pas de souvenirs d’enfance”. Le livre en regorge. Il se passe quelque chose de mystérieux quand on ferme les yeux pour convoquer son passé : la mémoire est comme la tasse de saké qu’on sert dans certains restaurants chinois, avec une femme nue qui apparait progressivement, au fond, et disparait quand le bol est étanché. Je la vois, je la contemple, mais dès que j’en approche, elle m’échappe, elle se volatilise : telle est mon enfance perdue. Je prie pour que le miracle advienne ici, et que mon passé se développe petit à petit dans se livre à la façon d’un polaroid…